谱本 (第2/2页)
头到尾翻了一遍。他翻得很慢，每一页都停下来看一会儿，偶尔用手机拍一张照。沈千千从客厅经过书房门口的时候看到他坐在书桌前面，台灯的光落在摊开的谱本和他微微低垂的侧脸上。她没有进去，继续走回客厅在沙发上坐下来。过了一会儿他从书房出来，手里拿着那本谱本，在她旁边坐下来。他把谱本翻到中间某一页指着上面的一段旋律给她看——那段旋律旁边被陆知言用红色铅笔圈了起来，旁边写着一个小小的问号。“这一段他改了三次。前两次都划掉了，第三次才定下来。”他翻到另一页指着另一段，“这一段他写完之后又回来加了两小节，把原本的结尾往后延了一拍。”她低头看着他指的那些地方，发现那些修改的痕迹在谱本上留下了不同深浅的铅笔印，有的被橡皮擦过之后还留着淡淡的灰痕，有的被新的音符覆盖在上面，像一棵树的年轮在同一个位置反复生长。她把谱本合上放在膝盖上，看着窗外那棵桂花树在六月夜风里持续摇晃的轮廓，开口说了一句：“他写这首曲子的时候，大概每天都在改。”
“从五月末写到六月初。写了将近两周。”
她把谱本递还给他。他接过去放在茶几上，靠着沙发靠垫看了一会儿窗外，然后开口说了一句：“下个月音乐节的时候让他弹这首。”
她偏头看了他一眼。“你刚才听的时候没有说。”
“我在想。”他把目光从窗外收回来，“《初夏》比之前那些都长，在户外弹可能比在琴房里弹更好。开阔的地方能让那些快速音型散得更远。”
她点了点头。这件事就这样定下来了。那天晚上陆知言睡着之后，沈千千把那本谱本从茶几上拿起来翻到最后一页——他在末尾画的那个歪歪扭扭的“完”字下面还有一小块空白。她拿起一支铅笔在那块空白上写了两个字：“第一首。”然后把笔放回原处，合上谱本放回了琴凳下面的抽屉里。她关上抽屉的时候在琴凳上坐了一会儿，窗外那棵桂花树在六月夜风里持续地响着，那些深绿色的叶子正在为秋天的那一场盛放积蓄着最后的力量。她在那片持续而安静的夜色里坐了一会儿，然后站起来走回客厅，在沙发上坐下来靠着陆衍的肩膀。他没有说话，只是把一只手从沙发扶手上抬起来搭在她的后背上。两个人靠着沙发靠垫在六月夜晚持续的安静里坐了很久，窗外的风持续地吹着，把那棵树的叶子一片一片地翻过去又翻回来，像一本正在被风自己翻阅的、没有页码的书。